No tengo fe

A veces me gustaría tener fe. Una fe reconfortante, que mitigara el dolor. Una fe por la cual pudiera disculpar tanto sufrimiento. Porque no entiendo por qué a las personas buenas no les pasan buenas cosas. Quizás si tuviera fe, si creyera en un ser superior que guía mi destino, entendería que todo lo que nos pasa a las personas buenas es fruto de una prueba y que, tarde o temprano, nos veremos recompensadas. La fe me haría mover montañas y rezar a lo mejor me aliviaría. 

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Pero no tengo fe. Ni en Dios ni en ningún otro ser que pueda estar en este momento marcando mi camino. No es una prueba, la vida es así de puta. Y como no tengo fe no encuentro el consuelo de los creyentes. Como no creo que Dios me esté probando para vivir en un más allá paradisíaco, como no creo que la madre tierra sea tan hija de puta como para ponerme piedras en el ya de por sí empinado camino, no hallo respuestas a mis plegarias. Es jodido no tener fe. Benditos aquellos que creen en algo. Yo no creo en nada y, en ocasiones, ni en las personas buenas.

Tengo planes

Ver que tu madre se derrumba viendo un reportaje sobre desahucios y no poder consolarla. No hemos llegado a ese límite, pero no miro la cuenta corriente para no asustarme. Sé que tengo algo más de 200 euros que acabarán sirviendo para pagar facturas de cosas innecesarias como este ADSL bendito que me permite descargarme. Hasta que se termine los euros y tenga que pedir que me lo paguen.

Ya debo dinero a alguien que prefiere mantenerse en el anonimato y al que espero poder pagar en cuanto pueda. El primer sueldo de mi esperado trabajo será para eso, para las deudas. Hasta entonces es hora de acumularlas. En pocas semanas vendrá el impuesto de circulación que no sé si podré pagar y después el IRPF de mi madre al que no sé cómo vamos a hacer frente.

Llegué tarde a una pseudoconvocatoria de brigada agrícola para el mantenimiento de las cepas de diversos campesinos de mi pueblo y me quedé sin los 50 euros por jornal trabajado que muy bien me hubieran ido para acumular algo para esas facturas que en unos meses me ahogarán. Sigo pendiente de un proceso de selección para un trabajo estival que evitaría muchos males.

Y tengo planes, planes de futuro que no sé si se verán truncados por las imposibilidad de pagar la gasolina. Pero tengo planes, tengo objetivos y esos no me los va a quitar nadie. Porque voy a volver, volver a volver a ser La Chica Que Se Complicaba La Vida. Ya estoy volviendo. 

Vacaciones

Dispersión. Me voy a coger unas vacaciones de mí misma, lo que quiere decir que voy a darme unas vacaciones de ti. Eternas si es preciso.

Centrarse. Ese el es objetivo, concentrar esfuerzos en cuestiones productivas, en planes de largo recorrido.

Finales. Importan los finales, mejor si son buenos, pero aunque malos, son necesarios para nuevos principios.

Despedidas. Explícitas para una mejor salud mental, implícitas si es menester y no hay más remedio. 

Y no voy a hablar más de ti. 

Sola

El viernes hizo oficialmente cinco meses que estoy soltera, digo oficialmente porque desde la ruptura oficial hasta la ruptura real pasaron algunas semanas y algunos encuentros, le pese a quien le pese. Siento envidia de los solteros que pueden disfrutar de su soltería. Siento sana envidia o envidia malsana. Mi soltería es una auténtica mierda. Paso la mayor parte del tiempo de ocio enganchada a juegos on line. 

http://recursostic.educacion.es/

 A saber: desde aquellos que tienen que ver con el lenguaje (Apalabrados, Mezcladitos) a aquellos que tienen que ver con lo que llamaríamos cultura general (Triviados) a los más chorras (Candy Crush Saga, Piramid Solytaire Saga o Crime Scene). Escribo estas líneas una noche de sábado sin planes, mientras en la Sexta debaten sobre las siempre temibles cifras del paro y otras consecuencias de la crisis y solo pienso en el tiempo que me queda para obtener más vidas para alguno de mis juegos. 

Me dirás, estimado lector, que salga, que me apunte a algún grupo de singles o que haga un curso de macramé, a ver si conozco a alguien que me saque del sopor. Pero no tengo ganas. Se me quitaron las ganas de conocer gente nueva y, sobretodo, se me quitaron las ganas de conocer hombres. Sabía que llegaría este punto. El punto en que temería conocer hombres. Debo estar aún en la fase de depresión (ya sabes: negación, ira, depresión, aceptación). No quiero conocer a nadie. Quiero seguir soltera. Porque al próximo al que conozca y que quiera entrar en mi vida sé que le voy a hacer la vida imposible. Así que mejor sola que mal acompañando a alguien.

No eras así

Tú no eras así.

Tú eras valiente, decidido, un tanto altivo.

Tú eras mar en calma, refugio de mis anhelos.

Tú eras esperanza, eras todo armonía.

Tú eras pasión y eras perdón.

Tú eras sueños y realidades.

Tú te convertiste en tristeza y melancolía.

Te convertiste en tormenta y lluvia torrencial.

Te convertiste en desierto árido.

Te convertiste en huracán que todo lo arrasa.

Y ahora,¿Eres mal?

¿Eres un ser doloso?

¿Eres dañoso?

Tú no eras así.

Charlatanes

Joder al prójimo no es el único deporte nacional en este país, ya sabéis, lo que siempre se ha llevado es la charlatanería (directamente relacionada con lo de joder al prójimo). Dice la Wikipedia que “un charlatán es una persona que practica algún tipo de estafa con el fin de conseguir beneficio económico o alguna otra ventaja mediante el engaño o la superchería. Todo charlatán debe tener alguna habilidad especial; la más común es el don de la palabra, mediante la que logra embaucar a su audiencia, por lo general inculta en la temática que el charlatán postula. Otra de las habilidades más comunes es la prestidigitación (movimiento rápido de las manos), mediante la cual hacían los cambios oportunos de productos que entregaban, recibían o devolvían. A menudo los poseedores de la primera habilidad mencionada se asociaban con los de ésta, para mejor llevar a cabo sus estafas. En lenguaje más coloquial, se llama también charlatán a aquel que habla excesivamente y, más específicamente y en sentido peyorativo, cuando además habla de algo que no conoce o no entiende.”

Y tenemos de los dos tipos, los que embaucan con el fin de conseguir un beneficio propio, y los que hablan sin parar de temas que desconocen. Solo hace falta hacer un repaso a los diarios para encontrar ejemplos de los dos, pero en la vida cotidiana también existen. El peor tipo de charlatán, pero, es el que además combina ese mal llamado arte con la alcahuetería, entendida como propagación de chismes. Y aunque tradicionalmente se ha relacionado esta con actitud con las mujeres, no hay peor charlatán alcahuete que un hombre.

http://wherewhywhen.com/

El charlatán chismoso creador de rumores es un ser peligroso, puesto que el único fin que persigue es crear maraña y además suele jugar a un doble juego. Sabe sacar información con palabras bonitas abusando de la confianza depositada, información que tergiversa y difunde a su antojo. A veces miente descaradamente para obtener una verdad que acabará convirtiendo en otra mentira. 

Quizás parece propio de adolescentes, pero los charlatanes alcahuetes suelen serlo toda la vida. Hace unos años que conozco un par de ejemplares. Uno de ellos lo tenía clarísimo, lo calé el primer día. Al otro me ha costado un poco más desenmascararlo, porque confiaba en él, pobrecita de mí. Pero todo cae por su propio peso. 

Muerte al charlatán.

Inútil

No es frustración, no es decepción, no es tristeza, ni angustia, ni siquiera es vacío. Es un sentimiento de inutilidad. 

Sentirse yermo, improductivo, vano, ineficaz, incapaz. Inútil. 

No servir para amar ni ser amado, ni para trabajar, ni escribir, ni charlar, ni tan solo para limpiar unos calamares. 

Sentirse inútil, vacío de objetivos, de planes, de pensamientos. Inútil. 

Un desecho, un desahucio de la sociedad, sentirse la nada. 

Sentirse inútil al fin y al cabo. 

No valer.

http://www.yorokobu.es/te-quiero-inutil/

Vuelo postergado

Mientras medio mundo comentaba la sorprendente ceremonia de los juegos olímpicos de Pekín, su puntualidad casi británica, su supersticiosa hora de comienzo en una fecha causal, él se servía su tercera copa. Pasaban exactamente ocho minutos de las dos del mediodía, hora española, (las 08:08, hora olímpica) cuando decidió acercarse al balcón de su cuarto piso. No tenía a dónde ir. El alcohol empezaba a hacer efecto. Hacía tiempo que se había convertido en un alquimista. Eliminaba sus impurezas, quizás no del mejor modo, quemándolas en alcohol para entregarse al curso de la naturaleza. Era el combustible perfecto. Se sentía ave. Veía crecer las alas. Quería tenderlas y volar. Había suficiente altura para probarlo. Pero una y otra vez asistía estupefacto a su inexcusable cobardía. Y cada vez que parecía decidido, el miedo hacía acto de presencia en múltiples formas.

Aquel día, aquel día capicúa, en el que todos los astros parecían conjurados para ayudarle a conseguir su objetivo, aquel día de nuevo apareció el temor. Vislumbró el futuro y sólo vio su cuerpo ensangrentado en el suelo, los vecinos arremolinados a su alrededor y su mujer riendo a carcajadas. Notó el dolor intenso en todos sus huesos rotos, aún con un halo de vida, un suspiro. Lo suficiente para darse cuenta de lo que pasaba, de las conversaciones, los dimes y diretes en cuerpo casi presente. Te lo dije. No lo aguantaría más. Qué pena terminar así con lo joven que era. ¿Por qué se ríe? ¡Aún respira! De ésta no sale vivo.

No. No iba con él. No. El miedo a terminar con todo. Era tan patética su existencia que estaba absolutamente convencido que su fin sería igual de patético. Nada de golpes secos ni muerte súbita. No. Sufriría como había sufrido en vida. No le valía la pena, así que a las 14:10, tan sólo dos minutos después de su recurrente pensamiento, decidía entrar de nuevo al comedor y ver íntegra la ceremonia mientras se servía la cuarta copa. Ya volaría mañana.

Plan PREPARA (Segunda parte)

Una señora muy amable a la que no he podido insultar precisamente por su amabilidad, me ha dicho que me deniegan, claro, la beca del PLAN PREPARA porque supero la renda mínima establecida en las bases de obtención de la ayuda. Pero, siempre hay un pero, he pedido que me dijera cuál es la renta de la que se supone que dispongo y, WHAT A SURPRISE! Según sus datos no supero esa cifra. Me pregunto: ¿Si no llego a ir a verlo directamente, se hubieran quedado con un dinero que en teoría me pertenece?

lahistoriadeldia.wordpress.com

El desaguisado, no obstante, no solo lo ha provocado la denegación de una ayuda a la que tengo derecho, sino también la NO notificación de la resolución. Presenté la solicitud el 1 de febrero de 2013, del 1 al 30 de marzo tenía tiempo para presentar la documentación que acreditaba mi búsqueda activa de empleo, por lo que finalmente, la solicitud quedaba registrada el 26 de marzo, que es cuando registré todos los papeles. Un mes después, creyendo que debía haber recibido algún tipo de notificación, me acerco a la oficina de empleo y WHAT A SURPRISE! Constaba que había solicitado la ayuda en enero (lo cual es falso, porque en enero aún cobraba prestación) y, aun así, no se me había notificado nada por correo (ni ordinario ni certificado) y he tenido que informarme de la denegación de mi solicitud a través del Boletín Oficial de la Provincia. En resumen, toca presentar recurso de alzada para la revisión del expediente.

Concluyo con más preguntas:

¿Cómo puedo tener una solicitud presentada el 1 de febrero pero que oficialmente conste como presentada en enero? ¿Por qué la administración no me ha notificado en tres meses de la denegación de la ayuda? ¿Por qué deniegan una beca por superar una renta que una funcionaria ha comprobado en vivo y en directo que no supero? ¿Qué datos han utilizado a tal efecto? ¿Tendré tiempo de presentar el recurso de alzada o se habrá agotado el período hábil porque no me han notificado a tiempo la resolución?

Shhhhhhhhiiiiit

Me preocupaba, los dos primeros días me preocupaba.

Al tercero me desveló.

Pero al cuarto aprendí que me hacía un favor.

Silencio.

Y sé por qué. O no.

Pero da lo mismo, qué importa ya.

Silencio.

Callemos todos pues.

Para qué buscar los motivos.

Silencio.

Bálsamo de tranquilidad.

Paz.

La nada.

www.mcshuibhne.com/

Encuestas y datos

Quisiera ser tertuliana. No tengo demasiada idea de nada, pero tampoco te piden un máster en tertulianismo para opinar, ¿verdad? Quisiera opinar, tener una tribuna diaria en una radio o en una televisión de la TDT Party para despotricar contra esto o aquello. Me conformo, mientras no me ficha el facha de turno, con decir aquí lo que pienso. Y empiezo.

En una semana han desaparecido del mapa más de un millón de parados. Si la Encuesta de Población Activa elevaba a los que buscan trabajo a la dramática cifra de los 6'2 millones, los números del SEPE (antiguo INEM), la rebajan a casi 5 millones. La mayor parte de medios escritos (no me ha dado tiempo de mirar las teles, ya me perdonarán), han recogido la “buena” noticia advirtiendo, pero, de las diferencias clarísimas entre la EPA y los datos del paro. La primera responde a un sondeo entre la población española y, por ende, es mucho más extensiva, ya que incluye a todas aquellas personas que no están registradas como demandantes de empleo, ya sea porque buscan el primero, realizan un curso de formación o bien porque no tienen ninguna obligación.

Parémonos un momento en este punto. Yo ya no tengo obligación de estar dada de alta como demandante de empleo. Se supone una obligación porque si cobras una prestación o subsidio has de “sellar” cada tres meses. Si no, no tienes la obligación, aunque sí el derecho. Pero, ¿sirve de algo realmente ser demandante de empleo en el SEPE? La respuesta es no. En dos años, el SEPE sólo me ha llamado una vez para una entrevista. Mis datos de demandante nunca estaban bien registrados y aunque me postulé para empleos de todo tipo, solo tuvieron en cuenta que estoy licenciada en periodismo y, por tanto, creyeron que no hacía falta llamarme para ser reponedora del Lidl. Mal.

www.jornadalaboral.es

Las veces que me he apuntado directamente en una oferta siempre me han hecho el mismo comentario: con el currículum que tienes no vale la pena que te vinculemos. ¿Perdona? Ya te diré yo lo que me interesa o no. Más desaguisados. Apuntada en un curso de formación por el que te dan de baja como demandante directamente, me dirigí a la oficina más cercana para seguir siendo demandante. Sí, no hay problema, te lo hacemos ahora mismo. Acabó el curso y seguía estando de baja. ¿Por qué? ¿Para ser un desempleado menos y maquillar estadísticas?

Llegados a este punto, las cifras del paro no son fiables aunque respondan a datos extraídos directamente de los registros del SEPE. No se está frenando el ritmo de desempleo, se está incrementando el empleo precario, con menos cobertura y en los típicos sectores económicos de este país. No hay nuevos brotes verdes, que no nos embauquen.

Para hacerte una idea amplia (tanto si eres de izquierdas como de derechas) te dejo los enlaces a las noticias sobre los datos del paro publicadas por diferentes medios:

El Periódico 

El País 

El Diario.es 

La Vanguardia 

El Mundo 

ABC 

La Razón  (Este es mi preferido. Espero la portada de mañana con frenesí)

Eternamente suya

Estimadísima Fátima Báñez,

Tengo 33 años, voy para los 34. Hace ya dos años que estoy en paro. Dirá que es culpa mía, que no supe espabilarme lo suficiente. Quizás tenga razón. Uno se dedica a hacer viajes a Costa Rica, Cancún y Togo mientras cobra la prestación por desempleo, bebiéndosela con las caipirinhas y comiéndosela con frijoles. Dirá que debía haber exportado mi cebebro (que no fugado) a algún país más próspero, e incluso me recriminará que no me haya autoempleado, teniendo en cuenta las facilidades financieras con que contamos todos los españoles, sumadas a las grandísimas ventajas fiscales que nuestro queridísimo gobierno nos ofrece. Tiene usted razón. Soy una perezosa. No he hecho ni una entrevista de trabajo de menor cualificación al que venía desempeñando durante más de 10 años. Una es muy suya y no quiere trabajar en un Mercadona cualquiera cuando puede hacerlo en un gabinete de prensa enchufada por el político de turno. Tiene usted toda la razón del mundo, no me merezco el aire que respiro porque he estado viviendo a costa de la teta del gobierno y ahora que se ha terminado, con muchísima más razón, me ha denegado un cuantioso subsidio (mal llamado PLAN PREPARA) porque ya tengo suficiente con vivir ahora de la teta de mi madre cancerosa.

Le pido todo el perdón del mundo por no haber dejado nunca de pagar impuestos, incluso multas de tráfico. Le pido todo el perdón del mundo por haber estado trabajado en algo que me gustaba y para lo que me preparé debidamente. Siento aún más haber podido estudiar en la universidad (válgame Dios, qué ocurrencia) siendo hija de padres de clase baja separados y pagándome las matrículas con becas (y por tanto, no permitiéndome el lujo de suspender ni una sola asignatura). Siento mucho haber seguido preparándome intelectualmente y haber empezado otra carrera, pagada esta vez con dinero de mi bolsillo y a precio de oro, porque el saber no ocupa lugar, pero sí cuesta más dinero si ya sabes algo previamente. Siento también haber perdido mi tiempo en paro pagándome cursos de reciclaje y formación que el tan querido Servicio de Empleo Público Estatal no ofrece, puesto que, con toda la razón del mundo, resulta vano ofertar cursos de interés, más allá de la formación para la hostelería o la soldadura.

http://www.20minutos.es/

Y tras el perdón, le conmino a castigarme un poco más. Después de denegarme el PLAN PREPARA y de no poder obtener ningún otro subsidio porque, por favor, no se me ocurrió tener hijos mientras estaba en el paro para cobrar más de la prestación (eso no se ha dado nunca, qué ideas), le doy diversas ideas: podría bajarle un poco más la pensión de viudedad que cobra mi madre, porque con 347 euros uno se da unos lujos que España ahora no se puede permitir. Es más, le pediría que también le retirara su prestación por desempleo, esa a la que tuvo que recurrir porque le faltaban 77 días de cotización para poder obtener la pensión por jubilación. Esos 580 euros facilitan que cada fin de semana queme el dinero en fiestas llenas de alcohol, drogas y sexo descontrolado. A parte, le invito a que el dinero que se ha ahorrado conmigo, se lo dé a la pobre concejala del PP de Palencia que tuvo que devolver su PLAN PREPARA porque algún desalmado denunció que no le correspondía dicha ayuda porque tenía ingresos cercanos a los 1.200 euros mensuales en dietas y otros conceptos. Cómo está el país, estimada Ministra, cómo lo dejó Zapatero, y qué bien lo está haciendo usted, que forma parte del excelente equipo de profesionales que apoyan a nuestro queridísimo, amadísimo, excelentísimo Presidente, don Mariano Rajoy.

Para finalizar esta humilde misiva, solo me queda decirle que tiene usted mi cuerpo a su disposición, puede usted (o su marido) disponer de él a su libre albedrío. Puede violarme hasta la extenuación o donarlo a la ciencia para que con él testen nuevos medicamentos o lociones de juventud de las que utilizan sus amigas para estar tan lozanas y guapas a su edad. Soy suya, querida Fátima Báñez.

Eternamente suya.

PD: Gracias por notificarme oficialmente la resolución de la denegación del PLAN PREPARA en vez de tener que consultarla en el Boletín Oficial de la Provincia. Todo un detalle por su parte.