viernes, 28 de junio de 2013

NO amigos, amigos a medias

No voy a descubrir nada nuevo si digo que el concepto de la amistad o del amor están sobrevalorados. Hoy día aún más, teniendo en cuenta que acumulamos “amigos” en las redes sociales con más facilidad que con la que acumulamos dinero (eso no tiene mérito, acumular dinero en estos momentos es difícil; errónea comparación). A lo que íbamos. No voy a responder a la pregunta: ¿Qué es un amigo? Para eso ya están las citas de autores y las cursiladas que circulan por Internet.

Ejemplo de cita cursi sobre la amistad...

Lo que sí he descubierto es lo que NO es un amigo. No es un amigo aquel que no da lo que recibe. Tal cual. Simple. Directo. Breve. Desolador. Es una idea casi materialista de la amistad. Bien es cierto que debemos dar sin recibir a nada cambio y que en eso se fundamentan muchas chorradas sentimentaloides. Sí, es cierto, dar sin esperar a recibir. Eso es lo que deberíamos ser las almas cándidas y puras. Pero no. Para recibir hay que dar y si das hay que recibir. Si doy amor incondicional, en lo bueno y en lo malo, he de recibir amor incondicional, en lo bueno y en lo malo. Y un NO amigo es aquel que recibe pero no da. Punto.

En las situaciones difíciles realmente difíciles, en aquellas en las que está en juego tu bienestar psicológico y físico (causado por lo que sea: motivos económicos, enfermedad, etc) afloran los NO amigos. El NO amigo desaparece. No te llama, no te escribe, no te ve, no te oye, no está, no estás. El NO amigo que recibió amor, comprensión, preocupación, aliento, ánimo cuando lo pasó mal, no da nada cuando tú lo pasas mal. El NO amigo no quiere saber cómo estás.

Pero no nos olvidemos del amigo a medias. El amigo a medias es una especie, como su nombre indica, entre el amigo y el NO amigo. Es aquel que sí pregunta cómo estás, pero no escucha ni atiende cuando lo explicas, es decir, aquel que pregunta cómo estás para explicarte acto seguido cómo está él.

Seamos sinceros ahora. Yo he sido NO amiga, amiga a medias y amiga. Todos lo hemos sido alguna vez. Y lo seguiremos siendo.

jueves, 27 de junio de 2013

HDP en Marte

Como ser un hijo de puta y no morir en el intento. Así debería llamarse la nueva peli de Almodóvar. Que lo de ser mujer y estar al borde de un ataque de nervios ya está muy visto. Me ofrezco voluntaria para el guión literario. Tengo muchos hijos de puta que mostrar, hijos de puta que lo son por naturaleza o se han convertido, aunque estos tienen alguna justificación para sus actos. La mayoría lo son por su poca humanidad y empatía, por ser seres rencorosos o bien egoístas. Esta característica es fundamental para ser un buen hijo de puta: pensar solo en un mismo sin importarle los demás. Después has de pisotearlos sin miramientos, vejarlos, humillarlos, pero siempre de forma indirecta, nunca con tu propio pie. 

www.emol.com
Así es el perfecto hijo de puta: el que pasa desapercibido para la mayoría, el que parece ser un encanto de persona. Ese es el hijo de puta perfecto porque sabe escoger a sus víctimas, que suelen estar entre sus seres, digamos, queridos. Hijos de puta del mundo: uníos de una vez cual club secreto, coged el transbordador ese que os llevará a Marte para no volver y una vez allí, jodeos la vida mutuamente.

miércoles, 26 de junio de 2013

Oferta de trabajo

Vas a comprar el pan y ves un anuncio pegado en el escaparate de la panadería. Un anuncio oficial. El ayuntamiento de tu pueblo ha recibido una OFERTA de trabajo destinada a jóvenes de entre 18 y 35 años empadronados en el municipio. Te dices, calla, que das el perfil exigido (aún no he cumplido los 35 y estoy empadronada). Coges tu currículum bonito y bien redactado y te diriges a las oficinas municipales, un tanto mosqueada porque no sabes de qué trabajo se trata. Pero como no tienes trabajo, no piensas perder la oportunidad. Una vez allí, preguntas al funcionario de turno de qué es la OFERTA de trabajo. Y sin tapujos te espeta que no lo sabe, que el ayuntamiento no sabe de qué trabajo se trata.

¿Perdón? Te preguntas. ¿Cómo una institución pública puede dar publicidad de una oferta de trabajo sin saber de qué puesto se demanda? ¿Cómo un organismo oficial puede publicitar una oferta que igual es una estafa? ¿Quién me asegura que no es más que una estratagema para obtener mis datos personales con fines comerciales? Te preguntas todo eso pero como aún confías en la administración, dejas tu currículum, como aún esperas que alguien te dé una oportunidad ni que sea para trabajar en un prostíbulo, dejas tu currículum. Cruzas los dedos para que te llamen y no tengas que decir que no.

lunes, 24 de junio de 2013

BUP y otras memeces

0'25 es la tasa máxima de alcochol permitida para un conductor “normal”. BUP son las siglas de Bachillerato Unificado Polivalente. Poca seguridad mostrada al responder que los sardos son los habitantes de Sandeña. Viendo un concurso de cultura general en una cadena amiga (la rojilla La Sexta) compruebas que la cultura general de este país brilla por su ausencia. Un país que se sabe al dedillo los jugadores del Liverpool, pero que no sabe qué instrumento tocaba Rostropovich. Un país que sabe cuántos novios tuvo Marijuta Díaz después de Dinio, pero que no sabe quien escribió “Las Aventuras del Capitán Alatriste”. Triste. Un país triste. Un país que penaliza a los que sacan menos de 6'5 de media para obtener una beca, pero que con un 5, si tienes ingresos, puedes sacarte la carrera que gustes. Un país de incultos (no de leídos, no de empollones, no, de incultos, de gente que no sabe hacer la O con un canuto). Gobernado por un grupo de mediocres. Un país de pandereta (¡Vivan los tópicos!), de personas que casi no saben escribir pero que se enorgullecen de ello. Bienvenidos a España.

Tres tristes tigres

Cambiamos de tercio. Estoy triste. No parece una novedad. No es una novedad. Me duele el alma. No es desamor. Es tristeza. Es saber que se acerca el final. Saber que todo lo que conocías se va al garete. Tan joven y ya desahuciada. Tan llena de vigor hace tan solo un año y tan ajada en la actualidad. En la cama, sin levantarse más que para ir al baño. Y en pocos días, sé que ni para eso. Se acerca el final y solo yo parezco verlo. Y a veces bebo para olvidar.

lunes, 17 de junio de 2013

Breve, conciso, simple... una mierda

Gemcitabina, oxaliplatino, capecitabina, irinotecan. Aciertas. Veneno en estado puro. Progresión marcada de la metástasis de la pared abdominal. A ver si con este tratamiento tenemos más suerte. Empieza a pensar en raparle el cabello y comprarle un par de pañuelos. Si alguien pregunta, se ha convertido al islam. 

http://www.telegraph.co.uk/health/9482981/World-Cancer-Day-Are-we-killing-cancer.html

Lágrimas a escondidas porque tienes que parecer fuerte, porque no ha de darse cuenta de que ves que se termina, que se acaba. Busca segundas y terceras opiniones, tratamientos experimentales, flores de Bach o acupuntura. Reza aunque no creas en Dios y apóyate en los tuyos, solo en aquellos que te dan calor. Empezando muy bien la semana de tu cumpleaños. Quién se acuerda ya que vas para los 34...

viernes, 14 de junio de 2013

Existencialismos

De pequeña, como muchos, quería ser veterinaria. Pero me di cuenta un día que no soportaría ver un perro abierto en canal en una fría sala de operaciones perrunas. Así que desistí de mi sueño infantil. Nunca tuve claro a qué quería dedicarme cuando fuera mayor. Ni tan solo en el instituto. No fue hasta tercero de BUP que supe que escribir me gustaba y, deduje, que debía dedicarme a algo relacionado con ello. Fue gracias a una de las asignatura EATP (no recuerdo lo que significaban las siglas) que era una especie de taller de escritura. Mi profe, al que luego odiaría por no ponerme una matrícula de honor en una asignatura de COU (necesitaba todas las matrículas para poder tener el primer año de carrera gratis, pagado con mi esfuerzo previo), alababa mi estilo y me sugirió que debía explotarlo de alguna forma.
palabrainventada.blogspot.com

Pensé en la filología (hispánica) pero sabía que no podría dedicarme a la enseñanza (una de las salidas habituales) porque no me gustan ni los niños ni los adolescentes. La descarté. Dudé entre Humanidades (esa mezcla horrible de diferentes disciplinas), Historia del Arte (carrera que inicié años después) y otras licenciaturas de letras. Pero vi la luz: escribe e intenta ganar dinero con ello, o sea, estudia periodismo, me dije. La experiencia me llevó a comprobar que quizás me había equivocado en el tema económico, pero no en el desarrollo de mi verdadera pasión: la escritura. Y si no tienes imaginación y eres incapaz de crear personajes de la nada, el periodismo es una muy buena opción: cuentas lo que ves, explicas la realidad. Eso es lo que me gusta, explicar la realidad, qué está pasando. La maldita crisis, ya tú sabes, y el demasiado tiempo de ocio fruto de ser un miembro del selecto club de los parados, hizo que tomara una decisión: renovarse o morir. Pero, ¿si te ves lejos de tu pasión, ¿cómo puedes dar lo mejor de ti mismo? Seguiremos pensando en ello....

jueves, 6 de junio de 2013

Sustancia

Perdona por estar ausente tantos días. Anduve ocupada con cientos de cosas y me faltaron las ganas de ponerte al día de mis tribulaciones. No me lo tengas en cuenta. Estoy en un “impasse”, en uno de aquellos momentos en los que todo está en el aire y, por tanto, hay poco que contar o de lo que quejarse. Tú, amigo, que te interesas por lo que me pasa, sabes de mí por otros canales. Así que no sé qué contarte que te parezca lo suficientemente interesante como para que no me abandones a los 15 segundos.

Acabo de leer un artículo insustancial publicado en un medio a través de los enlaces a diferentes blogs y me ha entrado el pánico. He pensado: es igual de insustancial que los tuyos, pero está enlazado en un medio digital. Me pregunto entonces, ¿todo vale?¿Se puede publicar en un medio “periodístico” cualquier memez? Obviaré el artículo en cuestión para no herir susceptibilidades, pero sigo preguntando: ¿Esto es lo que necesita el periodismo para regenerarse y salir de la crisis en la que está sumido (y no me refiero sólo a la económica)? ¿Tenemos que opinar de tonterías sin aportar datos, sin interpretar, sin analizar? ¿Eso es lo que nos va a dar de comer? No sé, hago demasiadas preguntas, pero no hallo respuestas. Siempre tuve ese problema...

sábado, 1 de junio de 2013

Gracias

Qué estúpidos son los recuerdos. Ver una vajilla en la tele y recordar que tú tenías una igual hace ya no sé cuantos años. Y recordar entonces que es una fecha especial. Os voy a dar envidia. Mi mejor amigo es uno de mis ex. Muchos se sorprenden cuando lo cuento, otros me preguntan cómo lo hice. No lo sé. Supongo que supimos que nuestra relación era más importante que lo que pensaran los demás.

Costó su tiempo, pero bien valía la pena mantener la amistad. Como dicen, los verdaderos amigos se cuentan con pocos dedos. Él es uno de ellos. A veces me exaspera, otras yo le hago enfadar. Pero siempre está ahí. Y hoy es una fecha especial. Hay que celebrarlo. Qué mejor manera que diciendo:

Gracias.